What happens if we confuse dreams with reality?
I believe all that's left then
is either relief or an ache which cannot be mended.
You tell me: 'Time heals'.
But for some things there is no remedy.
Nevertheless, we keep moving on -
like ghosts and soulless shells.

(c) Pia Colada

Lange ist es her...doch hier die Forsetzung.
Ich freue mich auf jede Menge gemeine und unangebrachte Kritik!

Der Bauer warf einen Blick auf sein iPhone. „Sieben Anrufe in Abwesenheit“, murmelte er genervt. „Und das, obwohl dreiviertel des Tages das Netz nicht funktioniert. Wie macht sie das?“Mit 'sie' war Alena gemeint, die Freundin des Bauern, die er vor ein paar Tagen weniger charmant abserviert hatte. Er wusste, was ich davon hielt und sparte sich jeden weiteren Kommentar. „Kommt sie heute auch auf die Party?“, fragte Uwe.Der Bauer schnaubte. „Ich hoffe nicht...“Alena sah unheimlich gut aus und wir wussten alle, dass Uwe ein oder mehrere Augen auf sie geworfen hatte. Allerdings machte er das bei so gut wie jedem Mädchen, dem nicht unbedingt ein Arm oder ein Bein fehlte. Alena war die Tochter eines neureichen Unternehmers, der mehrere Tankstellen besaß. Der Bauer hatte sie bei einem Studentenfest des rechtswissenschaftlichen Instituts aufgerissen. Er studierte zwar selber nicht, besuchte aber leidenschaftlich gerne die Jus-Feste der Uni, weil da genau die Mädchen abhingen, von denen er behauptete, genau seine Kragenweite zu sein. Sie war naiv, blond, aus gutem Hause und stieg mit ihm am ersten Abend ins Bett, was sie dazu qualifizierte, eine seiner kurzfristigen Affären zu werden. Den gesamten Freundeskreis hatte es erstaunt, dass er sie nun schon anderthalb Jahre behalten hatte, was vermutlich an der Tatsache lag, dass ihr Vater dem Bauer einen Geschäftsführerposten an einer seiner Tankstellen Filialen verschafft hatte. Seitdem hatte er versucht sie in unsere Runde zu integrieren, aber Uwe war der einzige, der froh war, den Neuzugang in unserer 'Gäng', wie er es nannte, zu begrüßen. Auch ich mochte sie nicht, aber wie der Bauer sie sitzen gelassen hatte, erschien mir sogar für seine Begriffe sehr misogyn. „Was will die Alte überhaupt auf der Party? Sind doch bloß Nerds dort“, warf Ben ein, an einem Grashalm kauend. „Und keiner, der noch ganz dicht ist, würde sie einladen.“ „Sie war auch bis vor ein paar Wochen immer dabei“, antwortete ich und nahm einen Zug an meiner Zigarette. „Nicht meine Schuld“, entgegnete mein Mitbewohner. „Hat dich aber nicht daran gehindert, ihr ständig auf den Arsch zu starren“, giftete ich in seine Richtung, was er mit einem dämlichen Grinsen erwiderte.
Die Hippies auf drei Uhr hatten zu singen begonnen und umarmten Bäume. Wir warfen uns einen angewiderten Blick zu, was das Zeichen war, schnellstens die Party aufzusuchen.Wir betraten die Dachgeschosswohnung von unserem Freund Mäx. Es war ein riesiger Raum mit offener Küche. Die verglasten Schiebetüren, die auf eine große Dachterrasse führten, waren geöffnet. Trotzdem wehte uns eine Wolke aus blauem Nebel und Grasgeruch ins Gesicht. Aus den Boxen der Musikanlage dröhnte laute Elektromusik. Die ganze Bude war rappelvoll mit Leuten. Einige tanzten nahe der Anlage, andere gammelten lethargisch auf der Couch am anderen Ende des Raumes. Von der Dachterrasse her hörte man dumpfen Akustik-Gitarren-Sound.Kaum hatten wir die Wohnung betreten, erblickten wir ein bekanntes Gesicht. Meine Freundin Sara kam uns mit Drinks auf einem Tablett entgegen. Sie trug ein gerade geschnittenes, knielanges Kleid und ein Stirnband mit Federn. Um ihren Hals hingen gefühlte tausend Perlenketten. „Drinks für die Herrschaften?“ Sie strahlte uns an und reichte jedem von uns ein Glas mit orangener Flüssigkeit. Der Bauer beäugte das Glas misstrauisch und sah Sara fragend an.
„Wodka mit Brausetablette. Zwecks der Vitamine.“Kaum hatte sie den Satz beendet, hatte Ben das Glas bereits geleert. „Schmeckt nicht übel. Ich hol mir mehr davon.“ Er machte sich auf den Weg an die Bar, sprich die Küche. „Hi Sara“, begrüßte ich meine Freundin und umarmte sie flüchtig. Meine Begleiter taten es ihr gleich; Uwe nicht, ohne ihr einen Kuss auf die Wange zu drücken. „Küss die Hand, schöne Frau“, hauchte er ihr ins Ohr. Sara sah ihn grimmig an und entgegnete: „Das war aber nicht meine Hand...“ Sie wandte sich mir zu. „Schön, dass ihr da seid!“ „Sara, was willst du uns mit deinem Aufzug sagen?“, fragte ich und beäugte ihr Kostüm, das stark an die Zwanziger Jahre erinnerte. „Prohibition, meine Freunde!“, antwortete sie lachend und nahm einen Schluck aus einem Champagnerglas.
„Prohibition?“, fragte der Bauer ungläubig und verzog das Gesicht.Uwe meldete sich zu Wort. „Sie will damit auf die Ära der Prohibition der Zwanziger und Dreißiger Jahre in den Vereinigten Staaten hinweisen. Auch damals wurden schon Parties...“ „Jaja, wir wissen, was das ist!“, fiel ich Uwe, dem elenden Klugscheißer, genervt ins Wort. „Aber sie scheint die einzige zu sein, die von der Mottoparty wusste...“ „Ist doch egal“, tat Sara das Thema ab. „Mir war eben heute nach Prohibitionsparty. Also, auf die Golden Twenties!“ Wir stießen mit unseren Getränken an.
Ein dumpfer Knall lenkte unsere Aufmerksamkeit auf die Tanzfläche. Ein umgekippter Rollstuhl lag mit rotierenden Rädern auf dem Boden und daneben ein alter Mann, nur mit Unterhose bekleidet, der sich vor Lachen krümmte. Mäx und ein anderer Typ, ebenfalls einem Lachkrampf verfallen, halfen dem Alten auf und verfrachteten ihn wieder in den Rollstuhl. „Noch eine Runde, Jungs!“ „Das ist Stadler, der wahnsinnige Drogen-Pensionist. Vielleicht hat er was für mich...“, erklärte der Bauer grinsend und stürmte auf die Tanzfläche um Mäx' Nachbarn zu begrüßen.
„Ich muss auch kurz weg“, sagte Sara, leerte ihr Glas und drückte es mir in die Hand. „Jemand hat das Klo vollgekotzt, ich mach schnell sauber!“ Und sie verschwand durch eine Tür ins Badezimmer. „Ich helfe dir!“, rief Uwe ihr nach und verschwand ebenfalls.

(c) Pia Colada

Liebe Hurenkinder,
alles froh im Mäusezoo?
Es folgt ein weiteres Update zu meiner Geschichte.
Ich möchte allerdings anmerken, dass die Charakterisierung der Hauptprotagonistin NICHT AUTOBIOGRAFISCH zu verstehen ist. - An dieser Stelle einen lieben Gruß an meine Eltern ;)
Auch weitere Charaktere sind frei erfunden und sind, bis auf wenige Details, keinen realen Personen nachempfunden.
Weiters möchte ich darauf hinweisen, dass es sich um eine reine Arbeits-Version handelt, d.h. inhaltliche und grammatikalische Fehler können vorkommen. Am Ausdruck wird ebenfalls noch gefeilt.
Freue mich allerdings über jede Art von KONSTRUKTIVER Kritik.
Danke fürs Lesen!
Pia

Ich sitze auf einem breiten Ast auf einem uralten Baum am Rande der Lichtung. Grüne
Blätter umschmeicheln mich im sanften Wind, die Strahlen der wärmenden Sonne werfen
ein tanzendes Muster durch das Blätterdach auf mein Gesicht. Von meiner Position
aus lässt sich die Lichtung, der Weg und die kleine Steinbrücke, die über den schmalen
Fluss führt, gut überblicken. Die Lichtung verzaubert mich in ihrer unbelassenen Natürlichkeit,
das wilde Gras ist etwa Knie hoch, hier und da wachsen kleine Linden und Birken,
die einst wenn sie mächtiger werden, die Lichtung völlig in Vergessenheit geraten
lassen werden. Ich erkenne am Fuß meines Baumes Blaubeerbüsche, aber ich sehe auch
die roten Pünktchen wilder Erdbeeren.
Kurz überlege ich, ob ich von meinem hohen Aussichtsposten schnell herabsteigen soll
um mir die weitere Wartezeit mit einer Hand voll köstlicher Früchte zu versüßen. Aber
nein, von den köstlichen Gaben der Natur werde ich später noch zur Genüge naschen
können, der Punkt den ich auf dieser Lichtung beweisen will, ist ein anderer. Nur noch
etwas Geduld, es kann nicht mehr solange dauern.
Am Rande der Lichtung, einige Meter entfernt, hüpft eine Hirschkuh aus dem Dickicht.
Nach einigen eleganten Schritten wird sie zaghaft langsamer, bleibt stehen, hebt den
wunderschönen Kopf und blickt zu mir. Ihre Rehaugen sehen mich vorwurfsvoll an. Als
ob sie wüsste, dass ich nicht ihretwegen hier bin, als ob sie erahnen würde, dass die folgenden
Ereignisse auf dieser Lichtung sie nicht weiter betreffen würden, nichts in ihrer
Welt zu suchen haben, dreht sie sich um und schreitet hoch erhobenen Hauptes unter die
Bäume und entschwindet aus meinem Blick. Die Sonne nähert sich langsam den Wipfeln
der Bäume, es wird langsam spät. Im Dorf erwartet man gerade die Rückkehr der
Arbeiter von den Feldern. Meine Arbeit hier ist noch nicht erledigt, mein These noch
nicht bewiesen, noch warte ich.
Da endlich höre ich Schritte, brechende Ästchen, raschelndes Laub unter fremden Wanderstiefeln.
Ich wage mich nicht umzudrehen, nicht um meinen Baum herum zu sehen,
auf dem ich mich positioniert habe. Ich kann nur hoffen, dass er es ist. Die Schritte nähern
sich, ich sehe unter mir das reich bestickte Gewand eines großen aufrechten Mannes,
sein Schulterlanges Haar weht verspielt im Wind, kurz kann ich von oben herab
einen Blick auf sein kantiges Gesicht, seinen spitzen Bart und seine dunklen Augenbrauen
erhaschen. Seine Augen wirken kalt.
Er folgt dem Pfad weiter in Richtung Brücke, an seinem Gurt hängt ein mächtiges
Schwert in seiner Scheide. Zielsicher und stark schreitet er weiter. Er hat unser Dorf
verlassen, nachdem er mehrere Tage gepredigt hatte, zieht nun zum nächsten Ort um
seine Philosophie des Untergangs zu verbreiten. Sanft und leise gleite ich vom Baum,
geduckt husche ich ihm hinter her.
Zarathustra ist groß, zu groß für mich. Ich setze zum Sprung an, schnelle hoch, meine
Linke umschlingt seine Hals mein linkes Bein erwischt seine Kniekehle, das rechte angewinkelte
Knie trifft zielsicher seinen Rücken. Der Philosoph geht in die Knie während
meine beiden Beine wieder festen Boden erreichen. Nun ist der Hüne auf einer
Höhe, die es mir ermöglich seine Philosophie zu widerlegen. Während sein Hals noch
zwischen meinem linken Ober- und Unterarm eingeklemmt ist, zieht meine Rechte den
Dolch und rammt ihn dorthin, wo seine Wirbelsäule ist. Einmal, zweimal, dreimal, vier
mal, nocheinmal – viele weitere Male – steche ich auf seinen Rücken ein, plötzlich wird
der Kleine zum Großen, die Philosophie des Stärkeren hat versagt. Zarathustra bricht
vor mir zusammen, fällt unsanft auf den Bauch, sein Kopf klatscht auf den ausgetretenen
Boden des Waldweges.
Während sich die Strahlen der Sonne langsam verfärben, ihre Wärme verlieren und die
Lichtung in ein romantisches, abendliches rot tauchen, fließt und spritzt das Leben aus
unzähligen Wunden des Philosophen, entflieht und verliert sich im trockenen Laub des
Weges. Meine Stiefel stehen in einem Meer aus Blättern, die auf einem See aus verendendem
Leben wie kleine Schiffchen auf Wellen hin und her tanzen. Ich stehe aufrecht,
die Schönheit der Lichtung um mich, die Weite des Himmels, die unglaublichen Formen
der Wolken, durchbrochen von den letzten Strahlen der Sonne, über mir, das Rauschen
des Baches und das Säuseln des Windes dringen an meine Ohren. Es ist der wichtigste
Moment meines Lebens, entscheidend für den Fortbestand der Menschheit. Zarathustras
Wahnsinn liegt auf der Waagschale. Während sich das einst so mächtige Häufchen
Elend vor mir in seinem eigenen Blut krümmt, warte ich darauf, dass es seine eigene
Schwäche überwindet und daraus erstarkt hervor geht. Ich gebe ihm die Chance seine
Philosophie zu beweisen. Er hustet Blut, seine Hände sind unnatürlich im Krampf des
Todeskampfes verkrümmt. Ich habe seine Philosophie des Stärkeren widerlegt, an seiner
eigenen Schwäche geht er zu Grunde. Irgendwo dort hinter dem Vorhang des Waldesrands
heult eine Eule.
Ich werfe meinen Dolch hoch, er überschlägt sich in der Luft und als ich ihn mit der
Klinge nach unten zeigend fange, gehe ich mit ihm in die Knie. Ein letztes Mal rast
meine Rechte auf den Philosophen herab, die Schneide bohrt sich irgendwo zwischen
der dritten und vierten Rippe in das Fleisch. Ich führe die Klinge zur Mitte, wo die Rippen
mit den Wirbeln zusammen treffen.
Ich bin die Antithese. Die Kritik ist geäußert, die These hat sie mit voller Kraft zu spüren
bekommen. Kein Grund auf halbem Wege zaghaft zu werden, ich stochere und steche
an seinem Rücken herum, bis die Wirbelsäule freiliegt. Ein abartiger Gestank weht
mittlerweile über die Lichtung. Ich ziehe das Messer aus dem bis zur Unkenntlichkeit
verunstalteten Rücken und werfe es weg. Ich knie über dem einstig so großen Philosophen,
Stolz und ein ungeahntes Feuer brennen in mir. Mit den letzten Strahlen der Sonne,
die lange Schatten über die Lichtung werfen, ramme ich meine Faust in die Wunde,
umschlinge seine Wirbelsäule und reiße mit aller Kraft an.
Mein Werk hier ist vollbracht. Ich habe meinen Punkt mehr als gründlich belegt. Die
Sonne ist verschwunden, der Himmel und die Wolken samt ihren bizarren Formen sind
in ein unwirkliches Farbenspiel aus violett und weinrot gehüllt. Langsam und bedächtig
bahne ich mir meinen Weg durch die Wiese zum Ufer des Flusses. Ich wasche meine
Hände. Ich klatsche mir kaltes Wasser ins Gesicht. Begierig trinke ich einige Schlucke
vom kühlen klaren Wasser. Wie eine Erlösung scheint mir das Nass, das meinen trockenen
Mund befeuchtet, die Kehle hinab rinnt. Philosophie macht durstig. Mittlerweile
ist es so dunkel, dass ich von der Lichtung nur noch Schemen erkenne.
Am Weg zu den Erdbeeren wirft sich mir die Frage auf, ob ich mit meiner Tat nicht nur
seine These nicht widerlegt, sondern sogar belegt haben könnte. Ein schrecklicher Gedanke,
die Erkenntnis brennt wie glühendes Eisen. Ich gehe zu dem zerfetzen Überresten
des Märtyrers, schnalle mir sein Schwert um und ziehe in der Schwärze des nächtlichen
Waldes los. Über mir zeichnet sich ein schmaler Pfad aus dunkelblauer Nacht, vereinzelt
aufgehellt durch funkelnde Sterne, da wo die Bäume dem Weg gewichen sind.
Trotz der Dunkelheit fürchte ich mich nicht, zielsicher führen mich meine Schritte durch
die Finsternis. Der Schwache ist an diesem Tag erstarkt, zum Stärkeren geworden. Ein
hässlicher Gedanke, eine grausige Philosophie. Wahnsinn den ich widerlegen wolle,
Wahnsinn den ich nur bestätigte. Und davon also werde ich, Zarathustra, sprechen.

(c) Yo May

Hallo Hurenkinder,
ich arbeite an einem neuen Buch. Sagt mir, was ihr davon haltet und scheut keine Kritik!